poesia

poesia

Meu novo livro de poesia: CIBÓRIO
Vc pode adquirir nos sites: americanas.com, saraiva.com, submarino.com

Ela menstruará em setembro

rubras rosas e outras cores de primavera

escrevo a lápis

todos os meus enganos

para que em manhãs de chuva

eles se desvaneçam

cri

criei

cremei

o amor

e pra lápide

nem um verso ficou

ACOSTUMAVA

ACOMPANHAR O CIRCO.

UM DIA

ACOMPANHOU

MEU CORAÇÃO.

OUTRA CANÇÃO

A canção que escrevo

Não é bela nem feia,

Não é de sol nem de chuva,

É triste em qualquer dia,

Em qualquer estação.

Canção que não se diz,

Que não se canta,

Que não se declama,

Mas que se inscreve

Na veia fina do coração,

Na lápide fria dos ausentes.

A canção que escrevo

É a mesma que se sente

Na cólera,

Na ira dos condenados,

No ósculo de traição,

Na ingestão do veneno

E do antídoto.

Canção fúnebre e carnavalesca,

Máscara de Arlequim,

Punhal manchado de sangue,

Grito silencioso,

Música das horas interrompidas.

ATO DE ESCREVER

Eu escrevo

Como quem se suicida.

Como um tuberculoso:

escarrando mágoas.

Eu escrevo

como um filho faminto

que chora de madrugada

sobre o peito da mãe morta.

Como quem revê velhas cicatrizes.

ENSAIO DA MORTE

Ele mora

no vigésimo andar,

e em noites tempestuosas,

ele pensa em se atirar.

A traição

lhe deixou um coração ferido

e uma vontade estranha

de morrer pelas entranhas.

Seu pai

calcula os lucros do dia,

sua mãe toca piano,

sua irmã, no banheiro,

ensaia passos de dança...

Ele trancado no quarto,

se envenena com ácidos e calmantes.

Discos e livros na estante.

A tartaruga alimentada,

plantas regadas.

Rituais do dia, cumpridos.

Tudo em ordem,

e um coração ferido.

Ele mora perto do céu,

na solidão do seu quarto,

onde os anjos nem a luz

vêm lhe visitar.

Ele está só,

e seu pai calcula os juros do dia.

Sua mãe toca sem culpa.

E sua irmã, no banheiro,

a bailar,

a bailar,

a bailar,

a bailaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaar